Han pasado tres días desde tu muerte.
Tus seres queridos se reunieron para presenciar un momento fuera de lo común.
Años atrás tomaste una simple tira de papel y escribiste una frase. Pocas palabras, cargadas de significado, que te guiaron en cada paso de tu vida.
Te dieron pistas sobre cómo actuar, cómo tratar a los demás, a quiénes priorizar, qué contagiar.
Lo guardaste en un lugar seguro y nunca lo volviste a tocar. Les hablaste a tus más cercanos sobre su existencia y les rogaste que no lo leyeran hasta que llegara el momento.
Ese momento es ahora.
Familiares, amigos, colegas. Todos de pie alrededor del contenedor donde, por décadas, ha descansado una hoja. Un silencio reverente los rodea.
Una persona importante en tu historia da un paso al frente. Con la llave que le confiaste, abre el cerrojo, levanta la tapa y dice:
— Ahí está. El papelito.
El silencio de la sala da paso a un murmullo suave, una mezcla de anticipación e incertidumbre.
Con una mano que no para de temblar, apenas logra tomar el papelito y lo acerca a sus ojos. Lo recorre con la vista en silencio, absorbiendo cada palabra. Se le escapan las lágrimas, pero las reprime para poder compartir lo escrito.
Cierra los ojos, respira profundo y, al abrirlos, pronuncia con voz entrecortada la frase:
"……………………….……………"
Un calor reconfortante invade la sala.
Lágrimas caen de muchos ojos, pero no son lágrimas de dolor. Son de orgullo. Las miradas se cruzan, y poco a poco las lágrimas dan paso a sonrisas.
Viviste tal como habías decidido vivir.
Sonríen por tu legado.
Porque lo que estaba escrito en ese papelito, nadie más que vos pudo haberlo escrito.
— Rodri
Para masticar...
Si hoy tuvieras que escribir tu papelito, ¿qué dirían esas pocas palabras?